Por que é feia a vida? Porque é toda fins e propósitos e intenções. Todos os seus caminhos são para ir de um porto para o outro. Quem nos dera o caminho feito de um lugar desde ninguém parte para um lugar para onde ninguém vai!
(...)
E quando a mentira começar a dar-nos prazer, falemos a verdade para lhe mentirmos.
E quando nos causar angústia, paremos, para que o sofrimento nos não signifique nem perversamente prazer.
Bernardo Soares, O Livro do Desassossego
3 comments:
Muito curioso mesmo.
Pois é o famoso "pau de dois bicos", boa semana.
Bernardo Soares
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. (s.d.)
L. do D.
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não tem para mim interesse de nenhuma espécie - nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal página de Chateaubriand, fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até, de Vieira, na sua fria perfeição de engenharia sintáctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trémulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.
Não parece...é mesmo!!
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